NASCE O POEMA

NASCE O POEMA

Hà quem pense
que sabe
como deve ser o poema
eu mal sei
como gostaria que ele
fosse .

Porque eu mudo
O Mundo muda
E a Poesia irrompe
donde menos se espera
às vezes cheirando à flor


Comentários

Enviar um comentário

Mensagens populares deste blogue

Libertação de Paris ( na morte de Heri Cartier - Bresson )

Imagem
soou um trompete no coração no coração , ouviu - se um tiro sem disparo , luz e sombra estavam no sitio certo o povo anónimo pegou pelas pontes e pelos cornos os traidores a sua cidade , comeu o que lhe restava das vísceras , contra um invasor desesperado um sò homem soltou o diafragma no momento exacto uma lente estimada um zoom na consciência atè a pedra ardeu  em certas praças mulheres e crianças ficaram estáticas estátuas de guerras mais velhas sorriram úteis , conquistou - se a liberdade e a honra imortalizada numa fotografia a preto e branco e reveladas pelas lágrimas , vida e arte deram as mãos novas cerraram atè as últimas forças , dormiram juntas ainda hoje as fontes jorram sangue e sémen e as vezes  a plebe sorve - as
Ler mais

Vento

Imagem
 à beira rio uma criança estava num jardim a separar as pombas dos melros por causa do milho a cair sobre o olhar atento das gaivotas e o silêncio rente das  andorinhas , no meio das folhas inquietas das árvores a criança agarrou um papel com palavras e imagens que a meio do vento me fugiu das mãos , a criança pediu - me que fizesse daquela página solta um avião ou um barco , disse - lhe faz tu , eu sò ajudo , não sei voar nem navegar , a criança começou a sonhar com habilidade e a  imaginação , o coração começou a abrir - se como uma cor e a cabeça  fechou - se em concha , no fim da história apareceu a mãe a dizer a criança não estragues o poema que è desse senhor , respondi - lhe foi o seu filho que me ensinou a voar e a navegar por um instante , foi ar que nos deu , não pertencem a ninguém acaso a vivacidade , sei là a arte não tem dono , anda por aì , ainda bem , amen
Ler mais

Sempre

Imagem
  è da terra  que te despe que se veste o meu corpo è do tempo que me deste a vida insuficiente è da morte não existe a tua mão perene de um olhar que dispare o teu brilho me fulmine que vem amor sempre devagarinho e tarde perde - se numa frase declara - me o soneto dizer que foi de noite sò na manhã seguinte
Ler mais